Dizem que as horas
são só horas,
mas você ainda teima com a minha idade,
com a minha ida
e com a minha volta.
Eu nada seria
se tua idade fosse tão rápida.
Meu maior medo é pensar em perder teus gritos
e ouvir o silêncio dessa casa grande.
Entre todos os medos que eu tenho,
você é a solução
até pros pesadelos
que nós mesmas temos.
A pior faze de um poeta
é descrever a sua mãe
que de tanto que ela é,
não se compara com as letras usadas
dos amores mal resolvidos
ou da aflição da alma.
Parece que eu quero criar
tantas palavras, que nem eu
saberia se entenderia depois.
Poeta escreve a dor,
aí de mim escrever o amor de mãe,
que mesmo quando eu me pego falando que te amo muito
vejo que perto de você
não sei amar.
Mas sei, que um dia,
darei da mesma forma
e na mesma preocupação
pros teus netos!
E essa primavera
é mais uma florida
e mais florida
que todas as outras.
A tua força é a minha
o teu amor é pra mim
e o meu é seu,
pro resto da vida.
