A rosa muda

muda,

musa,

formosa,

fingida,

mentirosa,

abecedário de rosa.

que fica

na vida

na ida

do ser humano que grita

que sente

espinhos

da rosa

decente

que mente

que finge

e se penteia feito pente

no peito da vida

do grito da ida

da vinda,

te ter os defeitos

da rosa muda

miuda, por fim.

Um à dois

expressão

daquelas palavras que formam a linha tremida e temida

das palavras que guardei tanto

do que não falei por sentir de me calar

o sentido que nunca fez sentido algum de sentir

menos re-viver

é, deixamos pra lá com mais um deixa pra lá

final de frase

com qualquer palavra que um barbudo canta com um violão no braço

sem qualquer coisa

com todas as coisas que ficaria sem

sem saber da ida

da vinda

canções que não existem mais

não ali contigo

além do disco da capa da menina vermelha

que espera no correio

mas não cabe

não chega

não esperavas mais

mesmo esperando tudo de volta na volta do tempo

sem medo

sem erro

sem ser meu

nem teu

nem nosso o que sempre foi nosso

as mãos geladas

o vestido do frio roxo

com sacolas pinduras no braço

de quem não toca na vida

mas de quem se atreve a escrever

do nariz vermelho

que a menina vestiu

então o homem que ela não viu

vendo

olhando com os olhos castanhos

como gato ao peixe

agora

como o galo ao tigre

Pelo que foi, pelo que não foi

viveu muita coisa sem viver

sentiu muito, sem sentir um ao outro

quis tanto e não teve nada

teve tudo e não teve quase nada

tentou ser tudo e foi, foi fazendo tudo do não ser tudo

a gente se fez, e re-fez em milhares de bagunças entre mundos açucarados dos quais a gente alimentou bem, distante.

e tudo deu no que deu,

no nó da mistura da cor

um devorou o outro sem decifrar,

e o que sobrou a gente ainda tenta juntar, pra tentar re-viver e entender o que foi este furacão louco que o vento soprou

que trás a saudade que a nossa vida teve ou manteve

por qualquer tempo, talvez o tempo conte mais ou menos de nós!

a gente só guardou todo esse amor louco na nossa loucura de fugir da rotina,

tudo diferente com um fim relativamente parecido

e hoje a gente é, ou não é

com falta, com cor, com doce e com sal...

juntou a fantasia e o presente da pequena,

com a realidade e o futuro do gigante,

a gente se perdeu em alguma vontade de nós dois e que eu nem sei ao certo qual era.

eu sempre fui a bagunçada na linha reta sempre a torta.

demorou um tanto quanto pra sentir, e agora demora, ainda demora pra re-aprender a desaprender a amar ou re-amar sem desamar.

I-A

dia, via, desvia, copia, re-cria mas ainda nada rima

é a mistura da letra i com a letra a e mais outras trilhões de letras que esqueci de anotar.

e só a gente vê sem vê o que nunca viu do jeito sem ver.

com aquela bagunça de gente, com a bagunça de presente, com seres-humanos que irritam sem saber que notamos a cada um daqueles bichinhos voadores com links que clicamos enquanto somos devorados e ficamos secos

tenebroso por dentro,

nada encantador por fora... mas parece uma rima sem clima!

tua ou minha

ou qualquer culpa de qualquer bagunça de lata largada

prata, ou sei lá quando tudo volta se volta sem voltar.

só não sou fã de partidas, de largadas, de faltas, de azares, e de mal-dizeres do ditado popular.

só mania, tudo na minima mania da menina da flor vermelha

via o dia que copia enquanto desvia da rima que re-cria o dia-a-dia.

Preterito imperfeito

mais-que-perfeito

no dia azul de frio com a manhã ensolarada vermelha que dizias ser azul

ao pó do pó sem café

é como ter idéia e deixar de ter por não saber fechar a porta

faz certo, ou faz errado, só não faz

esqueceu a muito tempo onde largou toda essa maldita raiva que sufoca.

que eu odeio odiar de guardar...

diz por dizer palavras-cruzadas nas linhas tortas da tua estrela guia sem luz

não quis procurar, aliás suplicava entender para editar sem saber mesmo o nome da flor

o quente do frio que bagunçou a cabeça de mais um em alguma linha sem fim

sem reta,

sem certa,

sendo correta

do incorreto que te fez sentir.

Sobra tanta falta

falta espaço entre os dedos azuis da sua mão gelada... a númeração do lote na garrafa de cerveja importada. tem vezes que falta, tem vezes que sobra tanta falta. sou chata, não sei dizer ao certo mais nada, mas sei que perdi umas palavras no caminho de casa e alguns olhares em esquinas no dia de chuva. nada de coisa ou outra. na verdade eu não sei, tenho gosto em brincar com palavras e com cores sempre-euq-possivel e não ligo, apenas desfaço ordens da lingua portuguesa quase sempre... afinal minha expressão raramente tem sentido entendido por quem não sabe olhar com os olhos da alma. as vezes lamentavel por si só. sabe, a chuva as vezes vem pra esquentar, mesmo quase nunca esquentando, e não sei se ela cai forte ou fraca, mas ela é gelada, e as vezes me sinto tão gelada e triste como chuva no dia de frio, mas sempre aparece um sol, ou quase sempre. eu tenho tanta falta, tanta falha, tão tudo e tudo nada, nada presta... me pareço azul, depois amarela mesmo ainda sendo vermelha. e eu não sei mais, já virou a bagunça da bagunça mãe em fatos reais desleais com a humanidade trabalhadora em regras de capitalismo. eu só me acho no muito pra pouco e poucas vezes pra tanto, acho que como o borrão de café conta a vida, as palavras descrevem a loucura que a propria vida é, ou nós fazemos questão de se vestir do super-homem e vencer os montros com ajudas de pessoas sempre. eu gosto de pessoas, sabe, tem dias que são encantadoras e vezes tão desanimadoras, quase sempre nunca estável, quase sempre nunca tão notável... algumas vezes me perdi em tanta gente que se auto-elogia e logo se desfaz feito um laço de sapato. não me prefiro, as vezes acho que em algum dia da vida isso pode ocorrer, o que seria bom, ou lamentavel, gosto de preferir coisas distintas de mim. as vezes vejo a bondade fazendo com que a maldade não seja tão notavel nem especifica. odeio o certo e o errado, gosto de me escolher entre escovas de dente coloridas, imaginando as manias do ser-humano mais doido da face da terra... e imagino porque raios o ser-humano é tão preto e branco no meio de tantas cores a vida cruel dá ou empresta. sabe, eu não sei ainda pra que sobrar tanta falta de tudo que não sobra.