Se por entre meus fios de cabelo
passam milhares de esperanças curtas e longas.
Por onde eu vim
com o caminho ao redor de pavor.
As lágrimas ocorrem no decorrer da vida
e o folêgo no decorrer da morte.
Cada passo além mostra o adiante,
cada idéia de futuro, mostra que o passado não existe.
Se a guerra de mim mesma, para mim mesma.
Por onde meus braços doem,
por onde andam meus sonhos
que se destroem
e de tão secos, viram inverno.
Tão bonito quanto o céu
mas sem poder tê-lo agora.
Se escrita sou
que seja por amor
Porque para a alma faminta,
todo amargo é doce.
